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        夜风卷着初冬的凉意灌进露台，过到澜下意识缩了缩肩膀，指尖无意识地掐进掌心。烟味混着远处城市低沉的呼吸，在空气里浮浮沉沉。她没接话，只盯着脚下水泥地缝里钻出的一小簇枯草，叶尖冻得发灰，却还倔强地翘着。

        易还吐出一缕白雾，侧过头看她：“你刚才扶他的时候，手抖了。”

        过到澜猛地抬眼。

        他笑了一下，不是清野那种带着点湿漉漉委屈的笑，也不是上很时那种游刃有余的淡笑，而是一种近乎钝感的、洞悉的笑。像早把人拆开看过千遍，连骨缝里藏着什么情绪都懒得惊讶。

        “阿野从十岁起就怕打针。”易还说，“高二那年阑尾炎，推进手术室前，攥着我袖子，指甲陷进我手腕里，血都渗出来了——可他哭得特别小声，就咬着嘴唇，眼泪往枕头里闷。他不是不疼，是怕被人听见。”

        过到澜喉头一紧。

        “你记得他十八岁生日吗？那天他第一次喝醉，抱着你送的陶瓷兔子蹲在天台边沿，一边哭一边数星星，说‘过到澜，我以后要是配不上你，我就去南极养企鹅’。”易还顿了顿，烟灰簌簌落下，“他现在不说了。不是不想，是不敢。怕你说他幼稚，怕你觉得他拿感情当儿戏。”

        风忽然大了些，吹得过到澜额前碎发乱飞。她抬手去拢，手指却停在半空——那枚银杏叶形状的耳钉，还是大三时着地陪她挑的。当时他说：“叶子落了才叫秋天，你别总等着它长出来。”

        可现在，那枚耳钉冰凉地贴在耳垂上，像一枚不肯融化的霜。

        “你和着地……”易还忽然换了话题，声音压得更低，“三年前那场暴雨，你站在他公寓楼下淋了四十分钟，他撑伞下来，你转身就走。他追出去三条街，伞扔在路边，衬衫全湿透了，最后蹲在便利店门口给你买热牛奶——你没接，他拎着袋子站那儿，路灯把他影子拉得又细又长，像根快断的线。”

        过到澜闭了闭眼。

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