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        没有人笑。

        土城清晨的豆浆热气往上飘，像某种很普通、很粗糙，也很真实的祭品。

        沈昼在笔记本角落补上一句：

        欠陆长风的豆浆，今天先放一杯。

        街口，墨鸦出现。

        沈昼合上笔记本。

        「第七海？」

        墨鸦说：「不是第七海。」

        他抬头。

        天空乾净得反常。

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