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        他把头微微低下。

        身上的衣裳实在不像寻常行人。那件从赤焰g0ng地牢里换来的看守外衣早已被暗水浸透，又在芦苇与泥滩间蹭得斑驳不堪。衣角有些地方g了，有些地方仍Sh冷地贴着腿。血sE被水洗淡，未必一眼可辨，可总归不g净。脸sE也太白，眼底青黑，像一夜未眠，又像大病初起。

        他不愿引人多看。

        于是从街边走，不与人碰目光。有人挑担从旁边擦过，他便略略让开；有小贩吆喝着问他要不要热饼，他也像没听见一样过去。

        直到看见街角那间铺子。

        铺面不大，门前却斜靠着两口尚未上漆的木棺。棺木新刨过，木sE发浅，旁边还堆着几块厚薄不一的板材。屋檐下挂着一块旧招牌，字写得端正：

        周记寿材。

        方英杰停住脚步。

        他在门外站了一息。

        又一息。

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